„To prawda.”
Uśmiechnęła się i już samo to wydawało się darem.
Kiedy dotarliśmy na miejsce, pomogłem jej się rozsiąść w altanie. Oparła się o poduszki, zamknęła oczy i wciągnęła w płuca morskie powietrze.
„Och” – powiedziała cicho.
„Wszystko w porządku?” zapytałem.
Skinęła głową.
„Lepiej niż dobrze.”
Pocałowałem ją w czubek głowy.
„Zostań tutaj. Zabieram dzieciaki po lemoniadę.”
Machnęła na mnie ręką.
„Dam sobie radę. Idź.”
Stoisko z lemoniadą było zatłoczone, kolejka ledwo się poruszała, a jeden biedny nastolatek próbował obsłużyć wszystkich sam. Co chwila zerkałem w stronę plaży, ale zanim w końcu dostaliśmy swoje napoje, minęło prawie dwadzieścia minut.
Gdy wróciliśmy z promenady, pierwszą rzeczą, którą zauważyłem, były nasze rzeczy.
Torba babci.
Moja torba plażowa.
Dodatkowy koc, który spakowałem dla niej.
Wszystko zostało rzucone na piasek.
Wtedy ją zobaczyłem.
Siedziała przed altanką na tanim plastikowym krześle, prosto w czerwcowe słońce. Jej ramiona były zgarbione. Dłonie czerwone. Ocierała łzy z policzków serwetką, starając się wyglądać spokojnie, mimo że wyraźnie czuła się upokorzona.
Lemoniady wyślizgnęły mi się z rąk.
„Babciu, co się stało?”
Spojrzała na mnie drżącymi oczami i wskazała na altanę.
W środku, na kanapie, relaksowała się młodsza kobieta w białym, designerskim kostiumie kąpielowym. Dwie kobiety siedziały z nią, śmiejąc się z czegoś na telefonie. W pobliżu stał mężczyzna, robiąc zdjęcia.
Broda babci się poruszyła.
„Kazała mi wyjść” – wyszeptała. „Powiedziała, że potrzebuje przestrzeni bardziej niż ja”.
