Wyszłam za mąż za chłopaka zza płotu, bo wierzyłam, że to jedyny sposób na ochronę naszej rodzinnej farmy. Przez 20 lat nienawidziłam go z powodu tego, co według mojego ojca zrobiła jego rodzina. Ale po ślubie Tom zaprowadził mnie do starej stodoły i wszystko, co myślałam, że wiem, zaczęło się walić.
Wiedziałam, że mój ślub będzie pułapką, gdy tylko zobaczyłam mojego tatę śmiejącego się z człowiekiem, którego przez 20 lat uczył mnie nienawidzić.
On się nie tylko uśmiechał. On się śmiał.
Tata stał przy stoliku z napojami, opierając jedną rękę na ramieniu Granta, jakby przyjaźnili się od zawsze. Grant był ojcem Toma, człowiekiem, którego tata obwiniał za każdy trudny rok, jaki przeżyliśmy. Mama miała na twarzy promienny, kościelny uśmiech. Naprzeciwko niej, Mary, matka Toma, wpatrywała się w swój kubek.
Stałam dziesięć metrów dalej w białej koronkowej sukience mojej babci, z błotem na dole i ukrytymi pod nią butami, a obok mnie, niczym wyrok w wypożyczonym garniturze, siedział mój nowy mąż, Tom.
Byliśmy małżeństwem 14 minut.
„Stoisz na mojej sukience” – mruknęłam.
Tom poruszył się ledwie o pół cala. „Może nie powinnaś była nosić połowy zasłony.”
Zacisnął szczękę. „W takim razie przepraszam kurtynę”.
Miałam siedem lat, kiedy moja matka zniknęła.
Nie z domu. To byłoby łatwiejsze do zrozumienia. Mama nadal gotowała obiad, składała ręczniki i siedziała obok taty przy stole.
Ale kobieta, która zaplatała mi warkocze na ganku i śpiewała, karmiąc kurczaki, zniknęła pewnego dnia, gdy tata wskazał na zardzewiały drut kolczasty i powiedział: „Ta rodzina nas pogrzebie, jeśli im ustąpimy”.
Tom mieszkał po drugiej stronie płota.
Więc nauczyłem się go nienawidzić.
Nienawidziłem go najbardziej, gdy znalazłem jabłka przy korycie mojego kucyka, a tata kopał je w ziemię.
„Zostawił je, żeby z nas kpić” – powiedział tata.
Byłem wystarczająco młody, żeby mu uwierzyć. „Dlaczego miałby to zrobić?”
„Bo, Hazel, ta rodzina chce, żebyśmy wyglądali na słabych”.
Więc przestałem machać do Toma przez płot.
