„To właśnie mówiłeś wczoraj.”
Ksiądz zakończył modlitwę. Niektórzy goście przeżegnali się. Inni wpatrywali się w podłogę, zakłopotani tragedią, której nie rozumieli.
Kiedy ksiądz zapytał, czy ktoś chciałby zabrać głos, moja matka wystąpiła naprzód.
Byłem szybszy.
"Będę."
Teresa złapała mnie za ramię.
"NIE."
Delikatnie odsunąłem jej rękę.
"Tak."
Stałam przed wszystkimi. Pracownikami winnicy. Starymi partnerami biznesowymi mojego ojca. Przyjaciółkami Camili. Kobietami z jej zajęć przedporodowych. A w trzecim rzędzie, w zimnej kaplicy, siedziała spocona notariuszka Salcedo.
Wziąłem oddech.
„Camila zasłużyła na szczere pożegnanie”.
Moja matka zesztywniała.
„Julian, to nie jest odpowiedni moment.”
Spojrzałem jej prosto w oczy.
„Nie. To jest dokładnie ten moment.”
Sięgnąłem do kieszeni i wyciągnąłem guzik.
Potem podniosłem go.
Rodrigo cofnął się.
"Co robisz?"
„Żegnam się z żoną.”
Przez kaplicę przeszedł szmer.
„Ten guzik był w dłoni Camili, kiedy wróciłem do domu. Nie w raporcie. Nie w torbie na dowody. W jej dłoni. Wyrwała go osobie, która była z nią przed śmiercią”.
Rodrigo zaśmiał się sztucznie.
„To niczego nie dowodzi.”
"Jeszcze nie."
Skinąłem głową w stronę wejścia.
Drzwi kaplicy się otworzyły.
