Adele przyglądała mi się przez dłuższą chwilę. „Bo poświęciłeś 15 lat, chroniąc nas przed prawdą. Myślę, że nadszedł czas, żeby prawda chroniła ciebie”.

Zamarłem.

„Wiesz, o co proszę.”

„Pudełko pozostaje tam, gdzie jest.”

„Pudełko, tato.”

W środku znajdowały się rzeczy, które wysłałem Mai kilka lat temu i wszystkie wróciły.

Zaproszenia urodzinowe. Zdjęcia szkolne. Programy recitali. Zawiadomienia o ukończeniu szkoły. Kopie e-maili. Zwrócone koperty. Kartki, które dziewczyny zrobiły, zanim w końcu przestały pytać, czy mama mogłaby przyjść następnym razem.

Nie zachowałem tego na zemstę.

Zachowałem to, bo pewnego dnia moje córki mogłyby zapytać, czy próbowałem.

I chciałam móc powiedzieć „tak”.

„To pudełko jest brzydkie” – powiedziałem.

„To, co zrobiła, było okropne” – powiedziała Adele. „Pudełko jest tego dowodem”.

„To twój ślub. Nie sala sądowa.”

„To ona cię osądza.”

Wstałem i chwyciłem się oparcia krzesła. „Niech ludzie myślą, co chcą, kochanie”.

„Nie, tato. Jesteś wyczerpany byciem obojgiem rodziców dla nas wszystkich. Nie potrzebujesz tej dodatkowej presji.”

Adele otworzyła teczkę i wyjęła wydrukowaną wiadomość.

„Napisała do mnie dwa tygodnie temu.”

Wziąłem papier.

Maya powiedziała Adele, że jestem zgorzkniała. Że wszystko utrudniałam. Że trzymałam dziewczyny blisko siebie, bo chciałam ją ukarać.

„Dlaczego mi nie powiedziałeś?”