Kiedy Grant i ja się pobraliśmy, Patricia wprowadziła się na „trzy tygodnie” po operacji. Trzy tygodnie zamieniły się w sześć lat. Potem siostry Granta zaczęły traktować pokoje gościnne jak swoje. Patricia bez pozwolenia zmieniła mi kuchnię. Pod koniec małżeństwa spałem w najmniejszym pokoju na piętrze, a Grant mówił wszystkim, że mam szczęście, że jego rodzina mnie toleruje.
Podczas rozwodu Grant próbował uznać dom za wspólną własność małżeńską.
Sędzia się z tym nie zgodził.
Mój prawnik przedstawił akt własności, dokumenty zakupu, dokumenty powiernicze mojej babci oraz dowód, że wszystkie raty kredytu hipotecznego pochodziły z mojego oddzielnego konta. Po tym, jak sąd potwierdził, że nieruchomość należy do mnie, Grant otrzymał trzy nakazy wyprowadzki krewnych i ich mienia.
Zignorował je wszystkie, bo Patricia upierała się, że blefuję.
Patricia rzuciła się w stronę ganku, ale zastępca spokojnie stanął przed nią.
„Nie możesz tego zrobić!” – krzyknęła. „Mój mąż umarł w tym domu”.
Starałam się mówić spokojnie. „Twój mąż sprzedał go dwanaście lat przed śmiercią. Moja babcia kupiła go od banku”.
Grant odwrócił się do mnie, a panika w końcu przebiła się przez jego pewność siebie. „Allison, przestań. Możemy o tym porozmawiać”.
„Miałeś osiemnaście miesięcy na rozmowę”.
Jego siostry stały jak sparaliżowane obok SUV-a. Jedna z nich zaczęła płakać, widząc swój designerski bagaż na chodniku. Patricia wpatrywała się w pudełka, a potem w nowy zamek, jakby sam metal ją zdradził.
Mój adwokat wręczył Grantowi kolejną kopię nakazu. „Sąd wydał nakaz wydania pani Monroe. Szeryf jest tu w ramach cywilnego dyżuru. Lokata jest zgodna z prawem”.
Grant zgniótł papier w pięści.
Po drugiej stronie ulicy sąsiedzi zaczęli otwierać zasłony.
Patricia zniżyła głos. „Allison, nie zawstydzaj nas”.
Spojrzałem na kobietę, która klaskała przed salą sądową.
„Sam już to zrobiłeś.”
