Antyczne krzesła Patricii, kije golfowe Granta, walizki jego sióstr i pudła z porcelaną jego matki leżały równo ułożone wzdłuż krawężnika pod niebieskimi kocami. Przy ganku stał zastępca szeryfa. Ślusarz wymieniał zasuwę. Mój adwokat stał obok mnie, trzymając podpisany nakaz sądowy.

Grant wyskoczył pierwszy. „Co to jest?”

Patricia wytoczyła się z SUV-a, a jej twarz wykrzywiła się z niedowierzania. „Dlaczego nasze rzeczy są na zewnątrz?”

Szeryf spojrzał na Granta, potem na mnie.

„Panie Monroe” – powiedział spokojnie – „ta nieruchomość prawnie należy do pani Allison Monroe”.

Grant zbladł.

Przez chwilę nikt nie powiedział ani słowa.

Część 2

Za nami stał biały, ceglany dom w stylu kolonialnym z czarnymi okiennicami, werandą okalającą dom i krzakami róż Patricii pnącymi się po balustradzie. Nazywała go domem rodziny Monroe, bo kiedyś mieszkał tam jej zmarły mąż, bo w jadalni stały jej świąteczne potrawy, bo Grant dorastał, biegając po jego korytarzach.

Ale wspomnienia to nie czyny.

Moja babcia, Ruth Caldwell, kupiła ten dom czternaście lat wcześniej, kiedy miałam dwadzieścia trzy lata i pracowałam na dwóch etatach. Widziała, jak moja matka straciła wszystko w okrutnym rozwodzie, więc powiedziała mi: „Nigdy nie mieszkaj w miejscu, które mężczyzna może ci odebrać”.

Zapisała dom na moje nazwisko, zanim jeszcze poznałem Granta.