Przyjrzałem się kopiom.
„Nie możesz wybierać za nas”.
Srebrne oczy dziecka lekko przygasły.
„Ale izolacja cię zabija.”
„Tak” – wyszeptałem.
„To także czyni nas ludźmi”.
W komnacie zapadła cisza.
A potem powoli…
Chór się wycofał.
Nie jestem zły.
Smutny.
Światła na zewnątrz zaczęły znów wznosić się ku niebu.
Jeden po drugim.
Jak gwiazdy powracające do domu.
Dziecko wyglądało na załamane.
„Czy będziesz nas pamiętać?”
Poczułem bolesny ucisk w gardle.
"Zawsze."
Kopie się uśmiechały.
Następnie rozpuściły się w srebrnym świetle.
Dziecko zniknęło jako ostatnie.
„Żegnaj, mamo.”
I nagle…
W komnacie zapadła cisza.
Statki zniknęły.
Niebo się przejaśniło.
Ziemia pozostała ludzka.
Na razie.
Elias przyjrzał mi się uważnie.
„Puść ich.”
Skinąłem głową.
Łzy spływały mi po twarzy.
„Oni też zasługiwali na wybór”.
Mój ojciec podszedł bliżej.
Powoli.
Wstępnie.
Potem objął mnie ramionami.
Pierwszy prawdziwy uścisk w moim życiu.
I jakoś…
To złamało mnie bardziej, niż mogliby to zrobić kosmici.
Minęły miesiące, a świat nigdy nie poznał całej prawdy.
Oficjalnie incydent w Ohio stał się tajną histerią w dziedzinie lotnictwa i kosmonautyki.
Projekt Helios zniknął.
Reżyser Shaw zniknął.
Senator Avery zrezygnował.
A komandor Elias Mercer pozostał.
Nie dlatego, że wojsko mu tak kazało.
Ponieważ mnie wybrał.
Pewnej zimowej nocy, kilka miesięcy później, stałem samotnie na balkonie mojego mieszkania i obserwowałem opady śniegu w stanie Waszyngton.
Mój telefon zawibrował.
Nieznany numer.
Jedna wiadomość.
Trzy słowa.
MY TEŻ PAMIĘTAMY.
A potem ponad chmurami…
Daleko poza Ziemią…
Pojedyncze srebrne światło mrugnęło raz.
Czekanie.
KONIEC.
