Mój ojciec śmiał się przy brunchu w swoim klubie golfowym, opowiadając kolegom od golfa, że ​​jestem „tylko pielęgniarką” rozdającą szczepionki na grypę na jakiejś bazie Sił Powietrznych. Uważał, że jestem zbyt zwyczajna, żeby się liczyć, zbyt cicha, żeby zrobić wrażenie na kimkolwiek przy jego stole.

Wewnątrz każdej kapsuły unosiła się kobieta.

Moja twarz.

Moje ciało.

Moje oczy.

Moja matka krzyczała.

Nathan zatoczył się do tyłu.

Mój ojciec wyszeptał: „Jezu Chryste”.

Nie mogłem oddychać.

Shaw spokojnie wszedł do pokoju.

„Ciągłość projektu”.

Powoli zwróciłam się ku niemu.

„Sklonowałeś mnie.”

„Uchroniliśmy cię”.

Elias wyglądał morderczo.

„Obiecałeś, że Helios się skończy.”

Wyraz twarzy Shawa ani trochę się nie zmienił.

„Helios stał się zbyt cenny, aby go zamknąć”.

Ruszyłem w stronę najbliższego modułu.

Kobieta w środku wyglądała młodziej.

Może dwadzieścia pięć.

Blizna przecinała jej obojczyk.

Jednego nie miałem.

To znaczy, że żyła.

Doświadczony.

Istniał.

„Ilu już nie śpi?” zapytałem cicho.

Shaw odpowiedział bez wahania.

"Trzy."

Zrobiło mi się niedobrze.

"Gdzie?"

„Genewa. Waszyngton. Stacja Artemis.”

Generał Hale gwałtownie wciągnął powietrze.

„Umieściłeś kopie Claire Whitmore w aktywnych strukturach dowodzenia?”

Shaw wyglądał na szczerze zdezorientowanego oburzeniem.

„Wykonują o czterdzieści trzy procent lepsze wyniki od przeciętnego personelu”.

Elias zrobił krok w jego stronę.

„To są ludzie.”

„Nie” – poprawił Shaw. „To ewolucja”.

Wtedy wszystkie stada otworzyły oczy jednocześnie.

Światła w komnacie migotały.

I jeden głos rozbrzmiał z każdego głośnika.

Kopalnia.

„Zidentyfikowano pierwotną świadomość”.

Chór mnie znalazł.

CZĘŚĆ 6
Pomieszczenie zaczęło wibrować na tyle mocno, że pękło szkło.

Kobiety w środku siedziały razem wyprostowane.

Każdy ruch jest zsynchronizowany.

Każdy oddech identyczny.

Moja matka zakryła usta szlochając.

Wyglądało, jakby mój ojciec miał zaraz zemdleć.

A ja…

Spojrzałem na swoje twarze.

Jedne z drzwi kapsuły otworzyły się z sykiem.

Wyszła kobieta.

Ja.

Tylko nie ja.

Jej oczy świeciły słabym, srebrnym blaskiem w świetle komnaty.

Przyglądała mi się uważnie.

Ciekawie.

Jak córka widząca swoją matkę po raz pierwszy.

„Claire Whitmore” – powiedziała cicho.

Jej głos brzmiał niemal jak ludzki.

Prawie.

„Kim jesteś?” wyszeptałem.

Przechyliła głowę.

„Jesteśmy ciągłością”.

Shaw dumnie wystąpił naprzód.

„Chór wymagał stabilnych wzorców neurologicznych. Twój umysł przetrwał pierwszy kontakt lepiej niż jakikolwiek ludzki obiekt w zarejestrowanych testach”.

„Wykorzystałeś mnie.”