Zacisnął szczękę z determinacją.
„Tak, mam” – wyszeptał.
Klucz wsunął się do zamka. Dźwięk był cichy, ale jego efekt ogromny. Drzwi otworzyły się z cichym, długim westchnieniem. Z wnętrza popłynął kurz i delikatny zapach lawendy, a Maya weszła za nim do środka.
Pokój był sypialnią dziecka, idealnie zatrzymaną w czasie, z jasnożółtymi ścianami, białymi zasłonami i półkami pełnymi książek z obrazkami. Obok szafy stała maleńka para czerwonych bucików, a na łóżku leżały pluszowe zwierzątka, wiernie czekające na dziecko, które nigdy nie wróci. Na poduszce leżał kolejny drewniany królik, nie ten obtłuczony z biblioteki, ale drugi, nowszy i cały.
Artur wpatrywał się w nią, jakby uderzył go piorun. Pani Gordon za nimi, na korytarzu, złapała oddech.
„Tego tam nie było” – wyszeptała przerażona.
Artur powoli się odwrócił.
"Co?"
Twarz pani Gordon zbladła jak papier.
„Tego królika nie było na poduszce, kiedy zamykałam ten pokój” – upierała się.
Maya poczuła, jak zimno rozlewa się po jej ciele, gdy Artur podszedł bliżej do łóżka i podniósł zabawkę. Do jej szyi przywiązano złożoną kartkę papieru różową wstążką, a jego palce zesztywniały.
„Estera nie umiała pisać” – powiedział drżącym głosem.
Nikt mu nie odpowiedział. Odwiązał wstążkę i otworzył list, a Maya zobaczyła, jak jego twarz natychmiast zbladła.
„Co tam jest napisane?” zapytała.
Artur przeczytał słowa raz, potem drugi i kiedy w końcu przemówił, jego głos brzmiał ledwie jak ludzki.
„Pisze: 'Tato, czekałem na ciebie'” – wyjawił.
Pani Gordon przeżegnała się w drzwiach, a serce Mai waliło jak młotem. Artur spojrzał w górę, a jego oczy płonęły szokiem, żalem i czymś o wiele groźniejszym – nadzieją. Nagle, gdzieś w głębi pokoju, zaczęła grać pozytywka, a w powietrzu rozbrzmiewała delikatna, urywana melodia.
Maya natychmiast to rozpoznała – tę samą kołysankę, którą śpiewała w gabinecie. Arthur odwrócił się w stronę szafy, drzwi uchyliły się na cal, a z ciemności dobiegł cichy, nieomylny śmiech dziecka.
