To było śmieszne. Jaskrawozielone, prawie trzydziestocentymetrowe, w złotej koronie.
Owinąłem go w ręcznik motelowy.
Amy weszła na łóżko.
"Odsuń się."
"Wróciłem."
Uderzyłem żabą o podłogę.
"Więcej w zamian."
Przycisnęła się do wezgłowia łóżka.
Uderzyłem żabą o podłogę.
Raz.
Dwa razy.
Przy trzecim uderzeniu nastąpiło pęknięcie.
Moje ręce zaczęły się trząść zanim jeszcze podniosłem słuchawkę.
Coś upadło na dywan.
Stary mosiężny klucz.
Laminowana karta z ręcznie narysowaną mapą.
I zdjęcie.
Moje ręce zaczęły się trząść zanim jeszcze podniosłem słuchawkę.
Odwróciłem zdjęcie.
Na zdjęciu widać małą dziewczynkę siedzącą obok mężczyzny przed drewnianą chatką.
Ja.
Mój ojciec.
Przypomniałem sobie ten dzień.
Albo tak mi się wydawało.
Na odwrocie widniało pismo mojego ojca.
Odwróciłem zdjęcie.
Na odwrocie widniało pismo mojego ojca.
Zawsze, gdy potrzebujesz miejsca, w którym możesz zacząć od nowa.
Poniżej, nowym charakterem pisma, znajdowały się cztery kolejne słowa.
Teraz postępuj zgodnie z mapą.
„Mój tata to napisał.”
„To niemożliwe” – wyszeptałem.
Amy złapała mnie za rękaw.
„Mamo? Co się stało?”
„Mój tata to napisał.”
"Dziadunio?"
"Tak."
