Na plakietce kasjera widniało imię „HELEN”.
Ciągle patrzyła na mamę, jakby bała się, że ta zniknie.
„Ile masz lat, jeśli nie masz nic przeciwko?” zapytała.
„Osiemdziesiąt trzy, co to ma wspólnego z czymkolwiek?”
Helen zasłoniła usta.
"O mój Boże."
„Co?” zapytałem.
Opuściła rękę.
„Proszę. Po prostu poczekaj.”
Dwie minuty później pojawił się menadżer.
Helen szepnęła mu coś.
Jego wyraz twarzy się zmienił. „Pudełko?” – zapytał.
Helen skinęła głową. Tom zniknął w tylnym biurze.
Kiedy wrócił, niósł stare tekturowe pudełko.
Było ono oklejane taśmą tak wiele razy, że rogi stały się miękkie.
„Trzymałam to tutaj, odkąd mama umarła” – powiedziała cicho Helen. „Nie mogłam się zmusić, żeby cokolwiek wyrzucić”.
Helen wzięła ją obiema rękami.
Kobieta za nami jęknęła. „To jest śmieszne”.
Helen w końcu na nią spojrzała. „Rejestr numer cztery jest otwarty”.
"Powiedziałeś, że nikt nie wychodzi."
"Nie rozmawiałem z tobą."
Kilka osób się roześmiało. Kobieta poczerwieniała i popchnęła wózek w stronę następnej kolejki.
Mama nie zauważyła.
Wpatrywała się w pudełko.
Helen położyła go obok naszych zakupów.
„Moja matka zmarła siedem miesięcy temu” – powiedziała.
Twarz mamy złagodniała. „Przepraszam” – wyszeptała.
„Jej imię brzmiało Anna”.
Portfel wypadł mamie z ręki.
Uderzyło o podłogę.
Pochyliłem się, żeby ją podnieść, ale mama nie ruszyła się.
