Grzmot przetoczył się, gdy ostatni żałobnik opuścił majątek mojego ojca, a zanim deszcz dotarł do okien, macocha uniosła kryształowy kieliszek i oznajmiła, że moje życie się skończyło. „Nic nie dostaniesz” – powiedziała Victoria, uśmiechając się przez cały salon. „Twój ojciec zostawił mi wszystko”.
W pokoju pachniało liliami, mokrą wełną i drogą whisky. Mój ojciec został pochowany niecałą godzinę wcześniej. Jego portret wciąż stał przy kominku, z czarną wstążką przewieszoną przez ramę, a Wiktoria nosiła diamenty i triumf niczym pasującą biżuterię.
Mój wujek wpatrywał się w podłogę. Dwóch członków zarządu Hale Industries poruszyło się niespokojnie. Syn Victorii, Preston, oparł się o bar i roześmiał się.
„Powinna być wdzięczna, że pozwoliliśmy jej uczestniczyć w pogrzebie” – powiedział.
Trzymałam ręce złożone na czarnej sukience. Dla nich wciąż byłam Eleanor Hale, cichą córką, która osiem lat wcześniej odeszła z rodzinnej firmy po publicznej kłótni z tatą. Pamiętali, jak wychodziłam. Nie wiedzieli, co potem zbudowałam.
Victoria przesunęła w moją stronę teczkę. „Podpisz to oświadczenie. Potwierdza ono, że nie będziesz kwestionować testamentu”.
Zerknąłem na stronę z podpisem. „Prawnika taty tu nie ma”.
„Zrezygnował” – odpowiedziała zbyt szybko.
„Nie” – powiedział głos z progu. „Spóźniłem się”.
Wszedł Martin Cole z teczką pociemniałą od deszczu. Reprezentował mojego ojca przez trzydzieści lat. Uśmiech Victorii się skrzywił.
Martin położył na stole mały mosiężny kluczyk. „Edward polecił mi otworzyć jego sejf natychmiast po pogrzebie, w obecności córki, żony i dwóch świadków z firmy”.
Preston prychnął. „Nie ma prywatnego sejfu”.
Spojrzałem w stronę rzeźbionej półki na książki. „Trzecia półka. Za pierwszym wydaniem Króla Leara”.
Wszystkie twarze zwróciły się w moją stronę.
Palce Victorii zbielały wokół szklanki. „Skąd to wiesz?”
