„Halo?” zawołałem.
Nikt nie odpowiedział. Powoli podniosłem pokrywę i zamarłem.
Dwie przerażone dziewczynki kucały w środku, wpatrując się we mnie szeroko otwartymi, przerażonymi oczami. Wyglądały jak bliźniaczki, nie mogły mieć więcej niż trzy lata, z tymi samymi okrągłymi policzkami, tymi samymi ciemnymi lokami, tymi samymi ogromnymi brązowymi oczami. Jedna miała na sobie żółtą koszulkę z wyblakłym motylem z przodu. Druga miała na sobie różową, niedopasowane skarpetki. Miały brudne kolana, a jednej z dziewczynek drżała dolna warga.
Przez chwilę myślałam, że po prostu bawią się w chowanego, więc uśmiechnęłam się i powiedziałam łagodnie: „Co wy tam robicie? Nie da się schować w koszu na śmieci, to obrzydliwe. Jeśli bawicie się w chowanego, to znajdźmy wam lepsze miejsce”.
Żadna z dziewcząt się nie uśmiechnęła. Po prostu patrzyły na mnie, wyglądając na zagubione i zdezorientowane. W końcu odezwała się jedna z sióstr.
„Nie bawimy się” – wyszeptała. „Po prostu się chowamy”. Spojrzała w stronę sąsiedniego domu, a potem z powrotem na mnie. „Proszę, nie mów mu, że tu jesteśmy”.
Przeszedł mnie dreszcz. Lekko opuściłem klapę, nie na tyle, żeby ją zamknąć, ale na tyle, żeby zasłonić ich przed wzrokiem, gdyby ktoś przypadkiem wyjrzał przez okno w pobliżu.
„Przed kim się ukrywasz?” – zapytałem cicho.
Dziewczynka w żółtym stroju przycisnęła palec do ust. Jej siostra zaczęła płakać bezgłośnie. Spojrzałem w stronę sąsiedniego domu. Wszystkie zasłony były zaciągnięte.
„Dobrze” – mruknęłam. „Nie musisz mi jeszcze mówić. Ale nie możesz tu zostać”.
Dziewczyna w różu gorączkowo pokręciła głową. „Nie ma domu”.
„Nie twój dom” – obiecałem. „Mój”.
