Po potwierdzeniu tego z kierowcą, zadzwoniłem ponownie do Ellen.

„Będę za godzinę” – powiedziałem drżącym głosem. „Jestem jeden przystanek stąd”.

„W takim razie chodź” – powiedziała, a jej głos się załamał. „Proszę, chodź teraz”.

Następny odcinek drogi zniknął mi z oczu.

Pamiętam tylko, że po raz pierwszy od lat modliłam się z prawdziwą rozpaczą.

Na następnym przystanku wysiadłem z autobusu i wziąłem taksówkę.

Gdy dotarłem do szpitala, ręce trzęsły mi się tak bardzo, że musiałem podpisać formularz dla odwiedzających na tyle wolno, aby moje imię i nazwisko przypominało moje własne.

Ellen spotkała mnie w holu.

Gdy tylko ją zobaczyłem, wiedziałem, że należy do Margaret.

Miała dokładnie takie same oczy jak jej matka.

Ten sam szeroki, przemyślany kształt.

Ten sam sposób patrzenia bezpośrednio na kogoś, przy jednoczesnym przełamywaniu własnego strachu i robieniu tego, co trzeba.

„Tak, to ja.”

Skinęła głową.

Potem, ku mojemu zdziwieniu, zrobiła krok naprzód i mnie przytuliła.

„Będzie zadowolona, ​​że ​​tu jesteś” – wyszeptała.

Margaret już nie spała, gdy wszedłem do pokoju.

Wyglądała na małą i bladą.

Przez jedną straszną sekundę widziałem tylko chorobę.

Ostre linie jej twarzy.

Koc naciągnięty za wysoko.

Przewody.

Nienaturalna cisza.

Potem odwróciła głowę, rozpoznała mnie i zdobyła się na uśmiech.

To była ona.

Starszy, tak.

Kruche w sposób, który natychmiast mnie przeraził.