Podała mi małą notatkę.

To znów był charakter pisma Cleo.

„Dziesięć lat to już wystarczająco dużo, żeby utrzymać smutek w obu rękach i wciąż mieć miejsce na zachwyt.”

Usiadłem na stołku Samuela.

Pudełko nie wzięło się znikąd.

Przebyło dziesięć lat, podczas których zwykli ludzie składali ciche, zwyczajne obietnice.

CZĘŚĆ 3

Tego wieczoru dziewczyny i ja siedziałyśmy na kołdrze Cleo w salonie.

Skrzynia z klonu stała między nami.

„Czy możemy je teraz otworzyć?” zapytała Linzie.

Skinąłem głową.

Każdy z nich ostrożnie podniósł kopertę, jakby obawiał się, że papier się zerwie.

Chloe otworzyła swoją pierwszą.

Jej głos drżał, gdy czytała.

„Pomoc zazwyczaj wydaje się o wiele mniejsza, niż ludzie sobie wyobrażają.”

Spojrzała na mnie.

„Dlatego Artur naprawił moje skrzypce?”

„Może” – szepnąłem.

Linzie czyta dalej.

„Kwiaty nie kwitną razem. Ludzie też nie. Jeśli twoje siostry osiągną coś przed tobą, nie myl ich pory roku ze swoją”.

Linzie przycisnęła list do piersi.

Była córką, która zawsze porównywała się do śmiałości Chloe i cichej pewności siebie Ivy. Jakimś cudem Cleo wiedziała, że ​​może nadejść dzień, kiedy Linzie będzie potrzebowała tych słów.

Ivy czekała najdłużej.

Następnie przeczytała list głosem niewiele głośniejszym od szeptu.

„Zauważ samotnych ludzi, zanim poproszą o uwagę. Większość z nich nie poprosi.”

Łzy spływały jej po twarzy bezgłośnie, tak samo cicho, jak płakała jako niemowlę.

Następnie otworzyłem notatnik po raz ostatni i przeszedłem na ostatnią stronę.

Było zaadresowane do mnie.