Powiedziała, że moja sukienka jest „trochę za duża jak na kobietę w twoim wieku”. Zapytała, czy „kiedyś pracowałam na etacie”. Kiedyś, podczas kolacji, Margaret otwarcie zapytała, ile spodziewam się odziedziczyć.
„Margaret” – powiedział cicho Garrett – „Eleanor nie jest tematem rozmów. To moja żona”.
„Ona jest twoją pomyłką!”
Mój mąż położył widelec na stole. Nigdy nie widziałam, żeby tak zacisnął szczękę.
„NIE BĘDZIESZ do niej tak mówił w moim domu!”
—
Później usłyszałem Margaret na korytarzu syczącą o „pamięci mamy” i „tej papierkowej robocie, którą obiecałeś”. Garrett odpowiedział cicho, opanowanym głosem, ale nie mogłem zrozumieć jego słów. Poszedłem na górę i udawałem, że nic nie słyszałem.
Kilka razy w tym miesiącu widziałem Garretta rozmawiającego przez telefon w swoim gabinecie, przy częściowo zamkniętych drzwiach. Rozmawiał z kimś o nazwisku Whitfield. Papiery zalegały jego biurko, a także skórzana teczka, którą szybko chował, gdy tylko wchodziłem.
„Po prostu porządkuję stare papiery” – powiedział mi. „Nie ma się czym przejmować”.
„Nie martwię się. Jestem wścibski.”
Roześmiał się i posadził mnie sobie na kolanach, jakbyśmy znów mieli 20 lat.
„Eleanor, to rzeczy, które wprowadziłem dawno temu. Dbam tylko o to, żeby każda linia była szczelna. Zawsze będziesz bezpieczna, niezależnie od tego, co ci dwoje o mnie myślą”.
Nie prosiłem go o wyjaśnienia.
Powinienem był.
Ale miesiące mijały w łagodnym cieple, zima łagodnie przechodziła w niepewną wiosnę, a ja pozwalałam sobie wierzyć, że burza za naszym pokojem nigdy nie przekroczy progu.
—
Zdarzyło się to we wtorek.
Garrett nalał sobie kawy i sięgnął po gazetę. Potem przycisnął dłoń do piersi. Spojrzał na mnie ze zdziwieniem, jakby nagle przypomniał sobie o czymś ważnym.
A potem zniknął.
Zawał serca.
