Moja matka również.
Wierzyli, że mnie złamali.
Ale byli dwie rzeczy, o których nie wiedzieli.
Po pierwsze, sześć miesięcy wcześniej Camila i ja podpisaliśmy dokument prawny po odkryciu, że ktoś kradnie pieniądze z winnic.
Po drugie, nie wróciłem tego dnia zgodnie z planem.
Wróciłem dwa dni wcześniej.
Tej nocy nie płakałam przy nich. Pozwoliłam matce rozmawiać o organizacji pogrzebu. Pozwoliłam Rodrigo przyjąć kondolencje, jakby był właścicielem mojego żalu. Słuchałam, jak rozmawiają o szybkim zamknięciu trumny, o zorganizowaniu prywatnego pogrzebu i o tym, by „nie przedłużać bólu”.
Następnie zamknąłem się w starym biurze mojego ojca i włączyłem zieloną lampkę na biurku.
Sejf nadal był ukryty za portretem mojego dziadka, dokładnie tam, gdzie – jak sądziła Teresa – nikt od lat nie zaglądał.
W środku znajdowało się pełnomocnictwo, które sporządziliśmy z Camilą. Gdyby zmarła w podejrzanych okolicznościach, zostałbym jedynym zarządcą jej majątku, akcji i wszelkich dochodzeń związanych z jej śmiercią.
Camila nie ufała mojej rodzinie.
Ja też nie.
Przed naszym ślubem matka próbowała mnie przekonać do zrzeczenia się spadku po dziadku. Rodrigo chciał sprzedać winnice zagranicznej grupie. Camila znalazła fałszywe faktury, ukryte przelewy i podpisy, których nikt nie potrafił wyjaśnić.
Pewnej nocy, gdy przeglądaliśmy dokumenty przy kuchennym stole, powiedziała mi:
„Twoja matka nie boi się cię stracić, Julian. Boi się utraty kontroli.”
Teraz zrozumiałem.
Ale było już za późno.
Chwyciłem telefon i zadzwoniłem do dr Any Lucíi Méndez, przyjaciółki Camili i dyrektorki prywatnego szpitala, w którym, jak twierdziła moja matka, zmarła moja żona.
Odebrała po drugim dzwonku.
„Julian” – wyszeptała. „Próbuję się z tobą skontaktować od kilku godzin”.
Krew mi zmroziła krew w żyłach.
„Powiedz mi prawdę.”
Zapadła cisza.
Potem jej głos stał się cichszy.
„Camila nie została przewieziona do szpitala i nie została prawidłowo przyjęta. Brak dokumentów tożsamości. Brak akt. Brak bransoletki. Twoja matka zażądała natychmiastowej kremacji. Odmówiłem.”
Pokój zdawał się przechylać.
„A mój syn?”
Doktor Ana Lucía wzięła drżący oddech.
„Nie mogę tego powiedzieć przez telefon. Przyjdź jutro o szóstej rano. Skorzystaj z wejścia awaryjnego. I nikomu nie mów”.
Kiedy się rozłączyłem, wpatrywałem się w swoje odbicie w ciemnym oknie.
Nie widziałem już załamanego wdowca.
Zobaczyłem mężczyznę trzymającego pierwszą wskazówkę, jaką zostawiła po sobie jego zmarła żona.
I wiedziałem, że najgorsza prawda wciąż czeka.
