„Nie. Mój ojciec odszedł. Mamo, to prawda. Prawda?”

„Tak ci mówiłem.”

„Mówiłeś mi, że mnie nie chce. Mówiłeś mi, że odszedł, bo dziecko było dla mnie zbyt dużym obciążeniem”.

Trzymałam się oparcia krzesła. „Czasami odchodził, ale nie w taki sposób, w jaki ci pozwalałam wierzyć, kochanie”.

Jej wyraz twarzy się zmienił. „Co to znaczy?”

„Nasz rozwód był okropny. Pracował poza stanem, opuszczał weekendy i łamał obietnice”.

„Więc skłamałeś?”

„Myślałem, że uprościłem sprawę.”

„Dla kogo?” zapytała Iris.

Nie mogłem odpowiedzieć wystarczająco szybko.

Skinęła lekko głową, jakby moje milczenie odpowiedziało za mnie. „Czy on próbował się ze mną spotkać?”

"Tak."

Jej usta drżały. „I powstrzymałeś go?”

„Utrudniłem mu to.”

"Mama."