Pierwszy śmiech rozległ się, zanim dotarłem do ołtarza. Zanim włożyłem swoją zranioną dłoń w dłoń Daniela Crossa, połowa sali balowej udawała, że się nie gapi, a druga połowa przestała udawać.
Moja ciotka Vivian pochyliła się w stronę swojej córki, Clary, i szepnęła na tyle głośno, by było ją słychać przy trzech stolikach: „On musi być ślepy, skoro żeni się z czymś, co tak wygląda”.
Kilku gości parsknęło śmiechem.
Trzymałem brodę wysoko.
Blizny biegły przez lewą stronę twarzy, zawijały się pod żuchwą i znikały pod koronkowym kołnierzykiem sukienki. Trzy lata wcześniej były surowe, czerwone i nie do zniesienia. Teraz były blade, napięte i trwałe.
Daniel ścisnął moje palce.
„Chcesz wyjść?” – mruknął.
„Nie” – powiedziałem. „Chcę, żeby w końcu pokazali nam, kim są”.
Uśmiechnął się.
Ten uśmiech był powodem, dla którego przetrwałem miesiące po pożarze.
Nigdy nie prosił mnie, żebym je ukrywała. Nauczył się każdego grzbietu opuszkami palców, uczestniczył w każdym bolesnym zabiegu i przypominał mi, że przetrwanie to nie brzydota. U jego boku znów czułam się piękna. W towarzystwie Vivian wciąż czułam się jak zniszczona własność.
Wszyscy w sali balowej wierzyli, że Daniel to cichy konsultant ubezpieczeniowy, który odziedziczył akurat tyle pieniędzy, żeby wynająć lokal. Wierzyli też, że ja jestem zdesperowaną kobietą, która ma szczęście, że znalazła mężczyznę, który zechce się ze mną ożenić.
Vivian najbardziej wierzyła w oba kłamstwa.
Wychowała mnie po śmierci matki, ale dobroć nigdy nie była częścią tej relacji. Traktowała mnie jak nieodpłatną pomoc, przypisywała sobie zasługi za moje stypendia, a później wykorzystywała moje nazwisko, aby zaciągnąć pożyczki dla swojej upadającej firmy eventowej. Kiedy odkryłam sfałszowane podpisy, rozpłakała się, przeprosiła i obiecała zwrot pieniędzy.
Potem wybuchł pożar.
Potem założyła, że jestem zbyt złamany, żeby walczyć.
