„Zapłacę projektantowi krajobrazu.”
"NIE."
„Zapłacę podwójnie.”
"NIE."
„To szaleństwo, Nadia!”
„Podobnie jak wykorzystanie ogrodu mojej babci jako jednorazowych dekoracji ślubnych.”
Kolejna cisza.
W końcu mruknęła: „Czego właściwie chcesz?”
„Chcę, żebyś tu był w każdą sobotę, dopóki ogród nie zostanie odnowiony”.
Zaśmiała się. „NIE będę spędzać sobót na ogrodnictwie”.
„Nie musisz. Po prostu powiem rodzinie, że zdecydowałeś, że kwiaty tak naprawdę nie odrastają”.
Rozłączyła się.
Następnego sobotniego poranka usłyszałem trzask drzwi samochodu.
Kelsey wyszła na zewnątrz w nieskazitelnie białych trampkach, dużych okularach przeciwsłonecznych i rękawicach ogrodniczych, do których nadal przyczepione były metki sklepowe.
„To upokarzające” – zaprotestowała.
Podałem jej paczkę numer jeden. „To jest lawenda”.
Spojrzała na paczkę. „Gdzie mam ją położyć?”
Uśmiechnąłem się uprzejmie. „Instrukcje są na mapie”.
Rozłożyła laminowaną kartkę.
„Chyba żartujesz. To jest wyważone.”
„Wszystko jest wymierzone” – powiedziałem. „To był ogród babci”.
Do domu podeszła starsza sąsiadka, pani Collins, niosąc lemoniadę.
„Och.” Uśmiechnęła się ciepło do Kelsey. „Pewnie jesteś dzisiejszym ogrodnikiem.”
Kelsey wymusiła uśmiech. „Jestem tu tylko dlatego, że Nadia nalegała”.
Pani Collins spojrzała na mnie. Potem z powrotem na Kelsey.
„Penny też nalegała.”
"Co?"
„Upierała się, że ogrody kochają tylko tych ludzi, którzy się w nich pojawiają”.
Kelsey westchnęła dramatycznie i uklękła przy pierwszym klombu.
Dziesięć minut później…
„Chyba złamałam paznokieć” – jęknęła.
Pani Collins nawet nie podniosła wzroku znad wyrywania chwastów.
O porze lunchu Kelsey miała brudne kolana, błoto na butach i kompletnie nie miała już cierpliwości.
„Ile już posadziłem?”
Sprawdziłem schowek.
"Osiem."
Spojrzała na mnie.
"OSIEM?"
„Pozostało tylko 278”.
Jej ramiona opadły.
Następnej soboty przyszła ubrana w stare dżinsy zamiast markowych ubrań.
Postęp.
