Rachel ćwiczy słowa o nowym początku.
Rachel wierzyła, że dobroć może naprawić to, czego prawda nigdy nie naprawiła.
Następnie przedarła kopertę na pół.
Uśmiech jej matki zamarł.
„Rachel.”
Następnie Rachel odebrała pałeczkę ojcu.
Wstał.
„Nie.”
To jedno słowo powiedziało Rachel wszystko.
Nie wiedział dokładnie, co jest w środku, ale wiedział wystarczająco dużo, żeby się bać.
Rozdarła go powoli, wzdłuż na pół.
Connor przestał się śmiać.
Eliza zrobiła krok w jej stronę.
„Przestań się tak zachowywać.”
Rachel odebrała ostatnią rzecz Elizy.
Eliza sięgnęła po nią.
Przez jedno uderzenie serca Rachel miała ochotę wyrwać jej papier na tyle mocno, żeby się potknąć.
Chciała wypowiedzieć każde zdanie, jakie połknęła od dzieciństwa.
Zamiast tego zacisnęła palce, aż zbielały jej kostki, odsunęła kopertę poza zasięg Elizy i rozerwała ją na kawałki, zanim ta zdążyła jej dotknąć.
W pokoju zapadła cisza.
Rachel ułożyła części na blacie w trzech schludnych stosikach.
Potem odwróciła się i zobaczyła Mię na korytarzu, już ubraną w płaszcz, z małym plecakiem krzywo przewieszonym przez ramię.
Jej oczy były szeroko otwarte.
Ale to jej nie zaskoczyło.
