Siedziała na szpitalnym łóżku i słabo się uśmiechała.
Obok niej był pan Harrison.
Prawie go nie poznałam.
Nie miał na sobie garnituru.
Klęczał obok niej, opierając głowę na jej ramieniu.
„Sama mnie wychowała” — powiedział cicho. „Ojciec odszedł, kiedy miałem dziewięć lat. Pracowała na dwóch etatach. Wszystko, co mam, zaczęło się od niej.”
Przełknęłam ślinę.
„Mógł pan po prostu zapytać.”
„Bałem się, że powiesz nie.”
„Możliwe, że powiedziałabym nie.”
„Wiem.”
„I grożenie mi miało to poprawić?”
„Nie.”
Teraz wyglądał na zawstydzonego.
„Jeśli wyjdziesz przez te drzwi, nadal masz pracę. Dam ci to na piśmie jeszcze dziś wieczorem. Myliłem się.”
To coś zmieniło.
Nie na tyle, żebym mu wybaczyła.
Ale na tyle, żebym go wysłuchała.
„Jak długo?”
Podniósł wzrok.
„Dziesięć minut.”
„I niczego nie podpisuję.”
„Niczego.”
„Żadne zdjęcia nie zostaną nigdzie opublikowane.”
„Zgoda.”
„Nie dotknie mnie pan, chyba że będzie to absolutnie konieczne.”
„Zgoda.”
„A jutro odbędziemy bardzo poważną rozmowę na temat granic.”
Po raz pierwszy tego wieczoru kącik jego ust lekko drgnął.
„Zdecydowanie.”
Dwadzieścia minut później stałam przed apartamentem na górnym piętrze, ubrana w białą suknię.
Pasowała niemal idealnie, co denerwowało mnie jeszcze bardziej.
Pierścionek ciążył mi na palcu.
Pan Harrison stał obok mnie.
