Za każdym razem, gdy Marcus i ja pytaliśmy ojca o jego znacznie młodszą żonę, upierał się, że wszystko jest w porządku. Potem, tuż przed śmiercią, wyszeptał coś, co zmieniło nasze rozumienie minionych sześciu lat.

„Naprawiłem to na czas.”

Na początku myślałem, że jest zdezorientowany.

Myliłem się.

Osiem miesięcy po tym, jak pochowaliśmy moją matkę, w domu wciąż pachniało nią. Lawenda unosiła się w szafie na pościel, cytrynowy lakier do podłóg oblepiał poręcz, a ślad jaśminowego kremu do rąk pozostał na kuchennych ściereczkach, których nikt nie miał serca prać.

Nadal spodziewałem się, że mama wejdzie przez drzwi, niosąc zakupy i narzekając na ruch uliczny.

Zamiast tego, pewnej niedzieli w kwietniu, tata wszedł z Vanessą.

Była od niego młodsza o trzydzieści sześć lat.

I dwa lata młodsza ode mnie.

„Diane, kochanie” – powiedziała radośnie. „To takie cudowne w końcu poznać córkę mojego męża”.

Spojrzałem na nią.

„Miło mi cię poznać” – udało mi się wykrztusić.

Marcus przyjechał z miasta, bo go o to prosiłam. Stał w drzwiach ze skrzyżowanymi ramionami i nic nie mówił.

Tata pocałował mnie w czubek głowy.

Wyglądał na szczuplejszego i zmęczonego w sposób, który nie miał nic wspólnego ze snem.

„Zjedzmy kolację” – powiedział. „Vanessa gotowała”.