Robiłem kawę. „Dzień na co?”
Nie odpowiedział.
Uśmiechnąłem się. „Żartuję”.
Przytulił kopertę do piersi. „Wczoraj wieczorem znowu ją liczyłem”.
"Ile?"
„Trzysta siedemdziesiąt sześć dolarów”.
Dopiłam kawę, wzięłam torebkę i wyszłyśmy.
Sklep muzyczny znajdował się w ruchliwej dzielnicy handlowej, około 20 minut drogi stąd.
Zaparkowaliśmy za rogiem, ponieważ najbliższy parking był zajęty.
Ethan mówił całą drogę.
„A co jeśli nie będą już mieli tego czarnego?”
„Możemy to zamówić.”
„Ale najpierw chcę go potrzymać.”
„W takim razie trzymaj jeszcze jednego.”
„A co jeśli szyja będzie wydawać się inna?”
"Ethan."
"Co?"
„Zobaczymy, kiedy tam dotrzemy.”
Śmialiśmy się, gdy skręcaliśmy za róg.
Wtedy zobaczyliśmy tego mężczyznę.
Siedział oparty o ceglaną ścianę, około 30 stóp od wejścia do sklepu muzycznego.
Obok niego leżał wyblakły plecak, a na jednym kolanie opierał tekturową tabliczkę.
Jego pies, stary brązowy kundel z białą sierścią wokół pyska, zwinął się przy jego nodze.
Na znaku widniał napis: „Wszystko pomaga. Niech Bóg błogosławi”.
Zauważyłem go, ale pewnie bym przeszedł obok.
Nie jestem z tego dumny.
Czasem, gdy mieszkasz w mieście wystarczająco długo, uczysz się, żeby nie patrzeć.
Ethan również go zauważył.
