"NIE."
Helen wyglądała na zaskoczoną.
Mama zrobiła zdjęcie.
"Nie, nie, nie."
"Mama?"
"To nie o to chodziło."
Przycisnęła zdjęcie do piersi. „To nigdy nie miało takiego znaczenia”.
Helen wyciągnęła krzesło zza lady.
Mama usiadła.
Ludzie wciąż robili zakupy wokół nas. Wózki przejeżdżały z terkotem. Kasy piszczały.
Kierownik spokojnie zaproponował nam swoje biuro.
Mama pokręciła głową.
„Nie. Proszę. Muszę to usłyszeć teraz.”
Ale rejestr szósty stał się już małym, odrębnym światem.
Mama wpatrywała się w zdjęcie.
„Kiedy zaszłam z tobą w ciążę, było ciężko” – powiedziała mi.
„Cały czas chorowałem. Twój ojciec pracował na dwa etaty. Mieliśmy zaległości ze wszystkim”.
Spojrzała na Helen.
Ojciec Anny, Robert, zaproponował, że zabierze ją na lato. Powiedziałem, że nie.
Potem jej twarz się zmarszczyła.
„Aż do pewnej nocy.”
Była wyczerpana.
Anna potrzebowała nowych butów. Lodówka przestała działać. Mama spędziła popołudnie na chorobie.
Kiedy Anna poszła spać, mama płakała w kuchni.
