A może po prostu przez zbyt wiele lat wierzyłam, że miłość polega na robieniu więcej niż inni, udając, że nie zauważam, że inni nie dają mi nic w zamian.
W sobotę poprzedzającą grilla obudziłam się przed siódmą i usiadłam przy kuchennym stole z filiżanką kawy i moim małym notesem do planowania.
Tom siedział naprzeciwko mnie i czytał lokalną gazetę, podczas gdy ja wypisywałam wszystko, co zamierzałam podać.
Mostek.
Żeberka wołowe.
Antrykot.
Kiełbaski.
Pieczone ziemniaki.
Sałatka ogrodowa.
Pomidory.
Grillowana cebula.
Chleb i provolone.
Mrożona herbata, lemoniada i placek brzoskwiniowy.
Tom opuścił gazetę.
„Betty, ile osób karmisz? Cały skład Dallas Cowboys?”
„Będzie nas tylko ośmioro.”
„To dlaczego ta lista wygląda tak, jakbyś otwierał restaurację?”
„Będą resztki.”
„Zawsze coś zostaje.”
„O to właśnie chodzi.”
Pokręcił głową, choć się uśmiechał.
Po trzydziestu dziewięciu latach małżeństwa Tom wiedział, że nie ma sensu się kłócić, skoro już zdecydowałam się wyżywić rodzinę.
Około południa pojechałem na Davis Market.
Teksański upał migotał nad parkingiem. Pan Davis stał za ladą rzeźnika, tak jak stał, odkąd pamiętam.
