Przypomniałem sobie coś, co Ernest często mówił, gdy ktoś mylił moją dobroć ze słabością.
„Margaret, miłość nie jest gwarantowana więzami krwi. Trzeba ją udowodnić”.
O wschodzie słońca wiedziałem już dokładnie, co zrobię.
Przez siedem tygodni zachowywałem się dokładnie tak jak zawsze.
Zrobiłam śniadanie. Zabrałam Sophie i Bena do parku. Huśtałam Bena na huśtawce, aż bolały mnie ramiona. Słuchałam w milczeniu, jak Lillian opowiadała, co zrobi, „kiedy dom będzie mój”.
„Natychmiast zrywam te zasłony” – powiedziała pewnego ranka przyjaciółce. „I sprzedam ranczo. Mogłabym kupić coś porządnego na Manhattanie, a Sophie mogłaby pójść do porządnej szkoły”.
Nalałem jej kolejną filiżankę kawy i zapytałem, czy chce więcej tostów.
Ale każdego dnia roboczego, po odwiezieniu dzieci do szkoły, zamawiałam taksówkę z końca ulicy i jechałam do pracy.
Moje pierwsze spotkanie odbyło się z agentką nieruchomości o imieniu Tessa.
„Chcę sprzedać dom” – powiedziałem jej.
Spojrzała na mnie.
„Pani Ellington, to jedna z najcenniejszych nieruchomości w dzielnicy historycznej. Jest pani pewna? Ludzie często żałują sprzedaży domu rodzinnego”.
„Właśnie dlatego go sprzedaję” – odpowiedziałem.
Ona nie zrozumiała, a ja nie dałem jej żadnego wyjaśnienia.
Potem był bank, notariusz, a potem lot do Wirginii.
Sprzedałem ranczo młodej parze, która marzyła o założeniu winnicy. Ich oferta nie była najwyższa, ale mąż płakał, kiedy ją przyjąłem.
Ernest również by ich wybrał.
Zamknąłem konta, zlikwidowałem inwestycje i przeniosłem wszystko do struktur prawnych, których Lillian nie mogła odkryć ani kontrolować.
Każdy podpis przypominał mały pogrzeb.
