Nie ten grzeczny, cichy śmiech, który doprowadziła do perfekcji przez ostatnie kilka lat. Ona się szczerze śmiała.
Opowiedziała mi historię o byłym współpracowniku, który kiedyś przez pomyłkę wysłał skargę na swojego kierownika bezpośrednio do niego.
Ukradła kawałek chleba z mojego talerza, mimo że miała przed sobą cały koszyk.
Potem zrobiła coś, co mnie zaskoczyło.
Przed kolacją zamówiła tiramisu.
Kelner mrugnął.
„Przed daniem głównym?”
Mama się uśmiechnęła.
"Właśnie po to są urodziny."
Podniosłem kieliszek.
"Teraz masz rację."
Gdy podano tiramisu, wzięła pierwszy kęs i zamknęła oczy.
„Nadal dobre?” zapytałem.
Uroczyście skinęła głową.
„Możliwe, że lepiej, niż pamiętałem”.
Przez chwilę zapomniałem, dlaczego doprowadzenie jej do restauracji było dla mnie takim osiągnięciem.
Wyglądała na osobę wygodną.
Wyglądała jak ona sama.
W pewnym momencie odchyliła się na krześle i rozejrzała się po pokoju.
Potem powiedziała: „Może powinnam robić to częściej”.
Coś ścisnęło mnie w piersi.
Nie chciałem robić z tego zbyt wielkiej afery. Gdybym zareagował zbyt gwałtownie, mogłaby zdać sobie sprawę, jak bardzo się o nią martwiłem.
Więc się uśmiechnąłem.
„Znam córkę, która poparłaby taką decyzję”.
Wskazała na mnie widelcem.
"Droga córka."
"Oddana córka."
„Te rzeczy się wzajemnie nie wykluczają”.
Oboje się śmialiśmy, gdy zauważyłem kobietę przy sąsiednim stoliku.
Spędziła tam większość wieczoru.
Wcześniej nie zwracałem na nią większej uwagi.
Teraz patrzyła na moją matkę.
Nie patrząc.
Gapiowski.
