Celeste się uśmiechnęła. „Tymczasowo”.
„Do kiedy?”
„Dopóki nie wyzdrowiejesz.”
„Jestem na tyle zdrowy, że rozumiem oszustwo”.
Uśmiech zamarł.
Mama otrząsnęła się pierwsza. „Uważaj”.
Sięgnęłam po telefon. „Dziwna sprawa. Klinika in vitro, z której wysyłałaś mi faktury? Hopewell Reproductive Institute?”
Celeste rozchyliła usta.
„Zadzwoniłem do nich.”
Brent poprawił krawat. „To jest nękanie”.
„Nie” – powiedziałem. „To badania. Zwłaszcza że numer na fakturze wskazuje na telefon na kartę. Adres to magazyn sprzętu stomatologicznego. A wymieniony lekarz zmarł w 2019 roku”.
Twarz mamy stwardniała i przybrała wyraz, który pamiętałam z dzieciństwa: wyraz, jaki miała przed karą.
„Kopałeś trzy dni po porodzie?” syknęła.
„Nudziłam się między skurczami”.
Celeste warknęła: „Kłamiesz”.
Otworzyłem aplikację bankową, ustawiając ekran pod kątem, żeby mogli zobaczyć przelewy. „Czterdzieści dwa tysiące pięćset dolarów. Wysyłane przez jedenaście miesięcy. Przepłakałeś każdą prośbę”.
Jej oczy błysnęły. „Nie masz pojęcia, jak to jest być mną”.
„Nie. Wiem tylko, jak to jest finansować ciebie.”
Brent odchrząknął. „Nawet jeśli doszło do nieporozumienia w sprawie kosztów leczenia, opieka nad dzieckiem jest odrębna. Twoja matka ma udokumentowane obawy”.
Wyciągnął drugi plik papierów.
Zrzuty ekranu.
